El viejo lobo... herido













El lobo rock... vencedor

El viejo lobo muere

Detrás de la cortina ambiciosa se esconde sigiloso.... el lobo, esperando el momento del ataque, la oportunidad de derribar a su presa desnuda que se mueve por la habitación como un pez en su jaula de vidrio con burbujas. Después de la espera y la estrategia, el ataque..... comenzando por un salto de su boca al cuello, presionar sus colmillos e inyectar el veneno... Pero el lobo no sabia que su presa tiene su defensa, ....la honestidad, que se desprende de sus ojos cayendo junto a su cabeza después del mordisco apasionado. El cuerpo de la presa se estremece con el veneno, pero su sangre no se deja vencer, envuelve a las células asesinas y las convierte en antídoto mortal. Mientras el lobo cree que tiene la victoria, la presa comienza a desbordar su sangre desde su herida y de sus poros, mojando a la bestia. El lobo con su cuerpo rojo brillante comienza a sentir que su interior se mezcla con otra esencia más delicada, más etérea y llena de sentimiento.

El lobo muerto del alma hace años atrás, comienza a sentir la pasión de los roces y las caricias. Cree que su alma explotará si sigue presionando con sus brazos y su boca a esta presa astuta.....el cazador es cazado. Se cumple la promesa de la sorpresa....al lobo se le cae el pelo y la piel y se abre ante la pasión. .........Solo queda morir con el antídoto sublime y juntos así lo entienden. Llega el amor.....

El viejo lobo.....ANDRÉS

El pequeño lobo....ALONSO

El Bicho lobo.....VICENTE

El lobo mayor......NELAI

Imágenes de fuego en las calles,....del pasado,
de muerte inesperada,....las cofradías, los tambores destructivos....
Capuchas negras, crema, lila, escondiendo las almas,
escondiendo los miedos,
desbordando la fe.....
......poder......inocencia.
Zaragoza se llena de marchas militares consagradas por Dios,
por el hombre, la cultura, la lengua y el bien....
La fe es última cena,
y latigazos con sangre.....
¡Dios, ...tanto dolor!
¿y donde quedamos los que nos crucificamos?,
nos entierran una corona de espinas que atraviesan el cuerpo,
....el amor.

Y los niños juegan porque están libres,
niños mirando las capuchas que revientan los tambores....
mujeres llorando tras los golpes de las cajas,
callando y riendo de amor ....de religión,
de tradiciones,
...de ellas.

Y los tambores entre las calles de la ciudad,
atravesando cada ladrillo de los edificios,
cada hueso de cada ser.....
piedras, ojos, metales y almas desconcertadas...
milagros de los proyectiles intactos de la guerra,
basílicas y trabajo de sangre.....mezclados,....eternos ante Dios!

Caminando por primera vez, es sentirse acorralado,
Cristo caminando a su sepultura de siglos,
todos los ojos entre las capuchas puntiagudas te observan sin ser así,
tantos ojos que los observan, y ellos solos...mirando entre los ojos,
y en cofradía retumbando tímpanos de pecadores,
para que deseen arder en las hogueras de la cordura...
en la plaza pública, .....dentro de los tambores con sus golpes,

Y Cristo muere una vez más para estar con nosotros,
que no se nos olvide que su muerte es nuestra muerte,
y su agonía nuestra tristeza, nuestra humanidad,
nuestra calma....
nuestros ritos y el clamor....
y el mal se va de nuestra clandestinidad,
hasta el corazón quiere jugar con los niños...